Recensione: Narrativa tanto cristallina e trasparente in superficie (e fertile di sviluppi futuri), quanto enigmatica e sorprendente negli equilibri strutturali, nel contrappunto delle voci, negli spiazzanti intercalare, nelle penombre e nei chiaroscuri. Voci come "monadi afflitte" diceva A.M. Ripellino, esistenze inautentiche, fluttuanti come alghe in uno stagno. Un mondo inerte ed annoiato, capace anche di improvvisi miraggi, di alate speranze; dove il presente, gelido e desolato, si rivela via via come una stazione di transito.
Viene in mente un meraviglioso saggio di V. Strada, dove in poche righe si riassume, come meglio non si potrebbe, la sostanza e la maestria compositiva dello scrittore russo: "Cechov osserva gli infiniti "cerchi magici" in cui gli uomini si dibattono e si perdono. Ma il suo sguardo è privo di dogmi, il suo animo è scevro di sconforto. Spinozianamente animato dalla fredda passione di una superiore impersonale razionalità, guarda gli umani sforzi e li valuta, intendendone l'essenza. Poeta di una età di massa brulicante di feriali destini e di eccelse ideologie, Cechov possiede una segreta forza che lo pone al di là di disperazione e speranza e gli fa dominare con ironica sapienza il caos delle infinitesime oscillazioni vitali. Fedele allo spirito disincantato delle scienze, sente e scandaglia le fonti non razionali dell'attività razionale dell'uomo. La profondità della sua rinnovazione letteraria fu pari soltanto all'umiltà con cui la compì".